?

Log in

Gangsta Style






Мальчик мой, ты охренителен, будто
Пальцы небрежно ласкают черуту
Или сжимают подругу-«беретту»…
Впрочем, прости, я совсем не об этом.


Я о законах – и жанра, и жизни:
Плох тот сюжет, что не терпит коллизий.
Плох тот поэт, что не примет диагноз
«Полный пиздец».
С чётким грифом «Заразно».


...Снова стрельба? Апельсины за кадром?
Смерть по пятам, словно волк…
Ну да ладно…
Будем готовы к засадам, к наездам.
Мальчик мой, ты охренителен.
Честно

Космоопера







Ей хотелось смеяться, идти на запах,
Раздавать поцелуи, взрывать мосты.
Умереть на месте, взлететь без страха,
Что откажут мышцы.
Но с высоты,
Где космический холод слепые звезды
Разделяет не властвуя, не понять,
Что звучит убийственно несерьезно
Ролевая нежность в режиме «спать».
Возвращалась под утро, бросала крылья,
Зарывалась в подмышку и грела нос –
Обнимал теснее в тоске бессильной
Не видавший неба домашний пес.
- Ну не Гончий, ну что же, - она шептала,
Утешала и плакала - не уснуть.
…Усмехнулось небо – чуть-чуть  устало –
Медным сводом ей отрезая путь.

Правильно

Как же трудно всегда быть
правильным –
по расписанным жить
по правилам:
каждый шаг налево
рассчитывать,
в королеве
прачку воспитывать.
Всех по рамочкам, все по полочкам –
не позволить себе стать сволочью.
Пожалеть его,
предсказуемого?

…и себя заодно,
наказуемую :)

Королева ринга







…значит, возьмем карандаш,
Тщательно выведем: «Нахер».
Здесь не спасет пилотаж –
Будь ты хоть трижды Шумахер.

Просто слова. Невпопад.
Интуитивно и точно.
Каждое бьёт наугад
И попадает по почкам.

Садит увесисто в бок
[Левый взрывается болью].
Слову не выставишь блок –
Разве что бритвой по горлу.

…если в последнем бою
Правилам сыпаться прахом,
Я до начала сдаюсь
Тщательно выведя: «Нахер».

Метель

Это анархия, детка.
Слепая жуть сносит плотины и ставит барьер невстречам,  чтобы набрякнуть стосильно и млечный путь тяжестью тела обрушить тебе на плечи.
Это безумие, детка.
Поверь словам: даже когда твоей святости карта бита, вечер бросает ошметки к его ногам. Рай не для всех, но… ворота всегда открыты.
Это романтика, детка.
Наплюй в глаза рвущим рубахи тебя убедить в обратном. Это всерьез – нахера тебе чьи-то «за», если он  просто посмотрит и скажет:
- Ладно…

Шутиха

Как хочется, блин, смеяться…
Как хочется с крыши – бах!
Побыть для тебя паяцем
В бейсболке и бубенцах.
 
Орать для тебя – до хрипа –
Пошлейшие из острот,
Что в качестве TVRip’а
Прогрызли широкий ход
 
В мозги, селезёнку, печень,
Достали на всех углах.
Но я не из тех, кто лечит…
Я в танке и в бубенцах.
 
Умею мурлыкать басом,
Умею фальшивить всласть,
Отпугивать пидарасов…
Еще – поцелуи красть.
 
Какая-то мара, верно?
Давай же скажи – ну нах…
Зачем мне такая стерва –
В бейсболке и бубенцах?

Drôle de guerre

 






 
Словно в немом кино
Губы скользят по коже…
Линия Мажино
Встанет себе дороже.
 
Карта и карандаш –
Истина без инстанций.
В муках забьется марш:
Время молчать-бояться.
 
Время упрятать в стол
И пересыпать пылью
Гонки за высотой
И восковые крылья.
 
Камера ловит кадр
Неуловимо-гибко:
Знаешь, держать удар
Учатся на ошибках.
 
Вечер в одно окно,
Линия невозврата –
Линия Мажино.
Выдумка дипломата…

Трэш







Так не в тему жалеть Бастилию,
Когда плачет девчонка-осень.
Трэш немыслим без сцен насилия – 
Даже если никто не просит.

Трэш с винтовками/с автоматами
Браво выстучит марш по плацу.
Трэш побреет тебя в солдаты, но
Не научит, как надо драться.

Трэш прогонит фильмец про Райана
И еще пару кадров, фигле.
Дальше сам, паренек с окраины, -
Совершенствуй закон блиц-крига.

Что та девка тебе плаксивая
Со своим эпохальным бредом?
Ты живешь под чужими ксивами, 
Не сумев стать одним – последним.

Твой финал – дорогой и зрелищный.
Жизнь – игра.  Результатом  штурма
Всякий раз понимаешь  – трэшем был
Белый флаг… Что ты плачешь, дура?

Затишье



 

В косах мак да приданое в сундуках.  
У неё – тот, чья грудь, как погост, в крестах,
Тот, чей душный, хмельной, застарелый страх  
Не случаен.
За околицей бросит он в пыль клубок –   
Честь по чести развилка, да невдомёк,
Что последний отпущенный ведьме срок  
Нескончаем.  


Утро плещет росой, и проигран спор.
У него – та, чьи очи синей озёр,  
Та, что ждет, маяком запалив костёр –  
Выпал случай.
Дымным маревом сгинут ее стихи,  
Прянет ласточкой рифма из-под стрехи –
Быть дождю… сыпать медью, скупать грехи
На толкучке.


Миром правит случай

Пролог
…может, писатель «анжу» залихватски тяпнул,
может, учил арифметику дурно в школе,
может, под опусом «негров» автограф ляпнул –
плюнув на вычитку, стили, акценты, роли…

Акт 1.
- Сударь, куда Вы прёте?!
*в сторону*
- Вот молодежь пошла!
Плеер в ушах, орёте…
- Ну, старикан… Стрела!
- Завтра.
- Ты чё, в натуре?
- В полдень. Как раз обед.
*задумчиво*
- к этой бы юной дури –
Каплю мозгов…

Акт 2
- Эй, шкет!
Что ты в меня вцепился?
Плащ от Армани мнешь…
- Новый бутик открылся –
«Second: kilo-za-grosh»?
С пошлиной – ну, за сотню…
*разъяренно*
- Ты, от кутюр фанат!
Завтра тебе я модный
Сделаю боди-арт!


Акт 3
- Слышь ты, платок похерил.
Бабский! Гы-гы!
*ласково*
- Браток…
Хочешь, на раз проверим,
Кто из нас пи… дружок?
*растерянно*
- Я же хотел как лучше…
Но не сдержался, блин!
*ханжески*
- Вот и рассмотрят случай
Дух, и отец, и сын.

Эпилог
Милицейский патруль, неприкаян,
(Sic, мол, transit вам слава мирская!)
Задержать захотел хулиганов,
Штрафануть дуэлянтов пытался.
Но слагается дружба мужская
В крепкой драке.
Блажен, кто не сдался!